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他深知：如果不自我催眠一下，自己绝对没有勇气进去，面对黑暗，他只觉空虚和动摇，但又不能退缩。

他诅咒自己，因为右手抖个不停，只好像一个白痴似的，用另一只手握住右手腕。

他问道：“里面有灯吗？”

“灯？……”

约翰·博亨顿了一下，又重复道，“里面？……哦，哦，当然有。

是电灯。

真滑稽，我忘了开灯，完全忘了。

太滑稽了，哈哈！

我……”

听着这起伏不定的声调，詹姆斯·本涅特慌忙走了进去。

在一片完全的黑暗中，他只知道自己处于一间充斥着老旧木材和发霉绸缎怪味的接待室，但又能闻到新近喷洒的香水味洋溢其中。

玛莎·泰特的面孔，顿时鲜明地跳进了詹姆斯·本涅特的脑海中。

当然，他还不相信她已经死去。

那已经融入生命中的魅力——你触过的手，你吻过的唇〈即便只有一次，然后，责怪她骗了你——并没有瞬息间，退化成画像上的线条，或者蜕变成棺材里的蜡人。

绝不可能，她一定还在这里，一定还活着；即使看不见她，詹姆斯·本涅特还是能感受到她的存在，那是她生命的火焰。

但是，詹姆斯·本涅特却发觉：空虚感越发浓重。

沿左边的墙一路摸索，他找到一扇开着的门。

在那个房间里，他找到一个电源开关，犹豫了一秒，还是打开了它。

什么都没有。

开灯之后，什么都没有。

詹姆斯·本涅特置身于一间斯图亚特时期的博物馆，或者说是一间客厅——真实的客厅里：这里什么都没变，除了织锦早已磨损、颜色渐褪、干涩发霉；三个弓形窗户悬在髙处，嵌着方形的窗格；壁炉有个熏黑的石顶；地板交错铺着黑与白的大理石块；墙上的铜制烛台，插了几支蜡烛，火焰摇荡不定。

这种幻象太精致了，有一阵子，他甚至怀疑：自己的理性出了问题，居然不大愿意，在墙上找到电灯开关。

一张翻倒的椅子上，斯图亚特式扶手插进橡木的金银丝细工中；微弱的火焰熄灭了，留下一小堆残灰。

房间尽头有一扇高大的门。

当他在黑暗中，把门打开后，犹豫良久，才把灯打开。

里面只有两个烛台燃烧着蜡烛，房间弥漫着一片浓重的黑暗。

他先看到有着红色遮蓬的高大床架，留下一抹阴影，接着看到：这个方形小房间里，诸多镜子交错的反光。

最后，他看到了玛莎·泰特。

詹姆斯·本涅特脚步蹒跚、跌跌撞撞地跑过去确认，是真的，玛莎·泰特已经死了。

她肯定已经死去多时，因为身体已经冷透，这打击鲜明地留在他脑海里。

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