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许风吟听完,久久不能言语。
他知道,这不是扭曲的情感,而是一个孩子所能理解的唯一联系纽带??即使是以伤害的形式存在,也好过彻底的空白。
离村那天,吴百灵送来一幅画:鼓楼之下,一群人围坐听歌,中间站着一个拿录音笔的大叔。
他指着画说:“我要把它挂在家里。
等我爸爸回来,我就告诉他:有人听过我的心事。”
车子再次出发。
穿过层层叠叠的青山绿水,驶向下一个沉默的村落。
铁盒里的物件越来越多:石夯的画、吴阿?的银环复制品、吴百灵的手稿、杨老师摘录的侗歌诗集……它们沉甸甸地压在箱底,也压在许风吟的心上。
夜晚,他独自坐在车顶仰望星空。
张老师走过来,递给他一杯热茶。
“你觉得我们真的帮到他们了吗?”
她问。
“我不知道。”
他望着银河,“也许十年后,他们中的大多数人还是会回到原点??留守、辍学、打工、结婚、生子,继续沉默。
但我们至少让他们知道,这个世界曾有人停下脚步,认真听过他们的声音。”
“这就够了吗?”
“不够。”
他苦笑,“但它是我们唯一能做的。
就像种树,明知多数种子不会发芽,可只要有一棵破土而出,整片森林就有了希望。”
远处,一只夜莺开始啼鸣。
那声音起初微弱,继而嘹亮,穿透寂静的山谷,像是在回应某种古老的召唤。
许风吟打开音响,播放最新收录的歌谣合辑。
不同方言、不同旋律、不同年龄的声音交织在一起,形成一种超越语言的共鸣。
没有修饰,没有编曲,只有最原始的情感流动。
他知道,这条路还会很长。
前方还有湖南怀化、云南怒江、四川凉山……无数个地图上不起眼的小点,藏着千万颗等待被听见的心。
他也知道,终有一天,他会老去,会停下脚步。
但只要有人愿意接过那只铁盒,继续走下去,那些曾经沉默的灵魂,就不会真正消失。
雨又开始下了。
轻轻的,柔柔的,像母亲的手抚过窗棂。
他轻声说:
“你说吧,我在听。”
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