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雾又起了,比往日更浓,像一层流动的纱。
信箱前已站着几个人:快递员、晨练老人、穿校服的学生……他们默默放下纸船,或是一封信,或是画,或是干枯的花枝。
没有人说话,仿佛这里不是公园,而是一座无名的祭坛。
七点整,老兵来了。
这次他没带铁盒,而是拎着一个小竹篮,里面装着几颗煮熟的鸡蛋。
“我孙女说,吃鸡蛋能补脑子。”
他把鸡蛋放进信箱旁的保温箱,“留给那些想读书的孩子。”
许风吟看着他布满老年斑的手,忽然问:“您当年……真的没收到母亲的回信吗?”
老兵一怔,随即苦笑:“收到了。
战地邮局转过来的,迟了两年。
她临终前写的,说每天都在等我回家吃饭。
可那时候,我已经习惯了没有家的日子。”
“为什么不早点拿出来?”
“怕打开后,发现里面的话我配不上听。”
他望着湖面,“直到昨天,我才敢承认??我想她,想得心口疼。”
许风吟没再说话,只是轻轻拍了拍他的肩。
七点四十分,小满来了,拉着妈妈的手。
她今天穿了一条新裙子,紫色,像她最爱的蜡笔颜色。
她踮脚把一个玻璃瓶挂在信箱上方,瓶子里装着一张卷起的信纸,外面系着丝带。
“这是我给晓宇的‘声音存钱罐’升级版!”
她仰头说,“以后她每说一句话,我就往里存一颗星星糖!”
许风吟笑着点头:“那你得准备一大罐。”
八点十五分,甘肃方向的高铁准时抵达北京南站。
许风吟和苏念驱车前往接站。
站台上,人群涌动。
他一眼就认出了晓宇??瘦小,穿一件洗得发白的红毛衣,背着一个旧书包,手里紧紧攥着一个塑料袋,里面是那摞抄满古诗的手工本。
她看见他时,脚步顿了一下,眼神闪躲,随即低头。
许风吟没上前拥抱,也没说话。
他只是走过去,自然地接过她手中的袋子,然后并肩前行。
走出车站,阳光刺眼。
晓宇眯起眼,像从未见过如此明亮的天。
“北京……好大。”
她小声说。
“嗯。”
他答,“但它也会怕黑。
所以我们要一起把它点亮。”
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