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作为诱饵（第5页）

“很生气吗今天下午？”

你在说你试图‘逃跑’的那件事。

Keegan没有第一时间回复你。

房间里只剩中央暖气运作的低频嗡嗡声，像是一只困倦的巨兽在呼吸。

你扭头低下去看他的表情，从下方探过去，捕捉那张侧脸上每一丝细微的纹路。

“还在生气？”

他的喉结随着吞咽动作艰难地上下滚动。

灰蓝色的瞳孔在昏暗灯光下显得涣散而深沉，全然没有焦距，像是在看很远很远的地方，又像是什么都没有在看。

直到你的目光从下方投射过来，他才狼狈地偏开头，避开那份过于干净的注视。

angry？

他缓缓转过头，视线触及你颈间那圈冰冷的黑色皮革时，瞳孔骤然收缩。

You think I'm angry?（你觉得我在生气？）

他反问。

眼神哀伤极了。

就是哀伤，纯粹的、不加掩饰的、几乎要溢出来的哀伤。

你看得一愣。

他抬手，向你的脸颊探去，你这次没有躲闪，他在距离皮肤几厘米处戛然而止。

Keegan盯着自己的手掌，手指一点点蜷缩握紧，最终颓然坠落。

I'm not angry， kid. I'm…disgusted.（我不生气，孩子。

我是……恶心。

）

他并未指明恶心的对象，但那股针对自身的厌弃感浓烈得几乎实体化。

Keegan后仰，后脑勺抵上坚硬的木质床头板，双眼紧闭，试图切断与外界的视觉联系。

但那张脸——你的脸——已经印在了他眼皮内侧，怎么闭眼都挥之不去。

We hurt you. I hurt you.（我们伤害了你。

我伤害了你。

）

每一个单词被嚼碎了吐出来，不带任何辩解的余地。

And now you're sitting here， asking if I'm angry.（而现在你坐在这儿，问我是不是生气。

）

这种颠倒的逻辑冲击着他固化的认知体系。

在那些硝烟弥漫的岁月里，恨意是生存的燃料，杀戮是唯一的交流方式。

而他认识的所有人——敌人、队友、目标、自己——都在遵循这套法则。

没有人教过他，当猎物在遭受撕咬后依然递出柔软的触角时，捕食者该怎么办。

他觉得自己是一头闯进瓷器店的野兽。

每动一下都在制造破坏，每呼吸一口都在震碎什么脆弱的、无辜的东西。

Keegan好笑地想——也许你真是一名合格的斯德哥尔摩患者也说不定。