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242反转女帝有问题（第3页）

他翻开最新的一页，提笔写下：

>“今天我又骗了那朵花。

我说班上的男孩哭了，其实是我想哭。

我已经很久没有为自己哭过了。

我不是坚强，我只是忘了怎么软下来。

写到这里，手指有点抖。

但这没关系，反正也没人看。”

笔尖顿了顿，他又添了一句：

>“谢谢你一直假装听得见我说话。”

写完合上本子，他把它放回原处，与其他几十本整齐排列在一起。

这些年来，他收集了许多类似的本子??来自学生、陌生人、甚至匿名寄来的信件。

有些人附言说：“请替我保管，我不想烧掉，也不想被人读到。”

他都收下了，一本不落。

他知道，这些不是遗失的语言，而是主动选择的退场。

它们不属于公众视野，也不追求疗愈效果，仅仅是为了证明：一个人可以在世界面前闭嘴，同时依然活着。

几天后，一场突如其来的暴雨袭击了山谷。

雷声滚滚，冰雹砸在屋顶上噼啪作响，山体轻微滑坡，阻断了通往小镇的唯一公路。

电力中断，通讯信号全无，整个区域陷入与外界隔绝的状态。

林晓蜷缩在屋里，听着风雨肆虐。

半夜时分，他忽然听见敲门声。

很轻，三下，间隔均匀。

他披衣起身，打开门，发现门外站着一个浑身湿透的女孩??正是前几天问他“什么时候该说话”

的那个自闭症学生。

她手里紧紧攥着一张皱巴巴的纸，头发贴在脸上，嘴唇发紫，却一句话不说。

林晓没问她怎么来的，也没责怪她冒雨出行。

他只是侧身让她进来，拿来毛巾和热茶，然后坐在对面，静静地看着她。

女孩颤抖着手，把那张纸推到桌上。

纸上画着一幅画：两棵树，一棵高大挺拔，枝叶繁茂；另一棵矮小弯曲，几乎贴着地面生长。

两棵树的根系在地下交织，缠绕成一个复杂的结。

树冠之间，飘着几行歪斜的小字：

>“我不像你。

>我不能开花。

>但我的根记得你的样子。”

林晓看着画，久久没有说话。

最后，他拿起笔，在纸的背面写道：

>“花不是树的目的，

>就像语言不是心的终点。

>谢谢你愿意让我看见你的根。”